Cuando no escribes la historia no significa que formas parte del recuerdo de un vencido, ni tan siquiera perteneces a…
Los gajos de la boca germinan en trementina de piel desbocada por surcos poblados de voces. Los dedos son un…
Y a estas alturas te preguntarás el porqué de nuestros silencios, el porqué de tantos poemas de destinatarios ocultos; la…
Es un torrente que enraíza mi ombligo, se crece en esta noche de octubre. Se vierte al pubis y termina…
A veces, devoro colores. Los dejo correr entre los dientes y se deslizan por las grietas de los labios, en…