Cuando no escribes la historia no significa que formas parte del recuerdo de un vencido, ni tan siquiera perteneces a…
Nuestras tardes recorrían vías de tren, vagones donde colarse sin pagar y unos cigarrillos que partían nuestra adolescencia. Era nuestra…
Soy testigo de mi, de mi hambre mineral, de la tierra que le prometí a mis pies. No me gusta…
Los gajos de la boca germinan en trementina de piel desbocada por surcos poblados de voces. Los dedos son un…
Y a estas alturas te preguntarás el porqué de nuestros silencios, el porqué de tantos poemas de destinatarios ocultos; la…